Las muertes

 

    He aquí unos muertos cuyos huesos no

blaquearán la lluvia,

lápidas donde nunca ha resonado el golpe

tormentoso de la piel

del lagarto,

inscripciones que nadie recorrerá encendiendo

la luz de alguna lágrima;

arena sin pisadas en todas las memorias.

Son los muertos sin flores.

No nos legaron cartas, ni alianzas, ni retratos.

Ningún trofeo heroico atestigua la gloria o el oprobio.

Sus vidas se cumplieron sin honor en la tierra,

más su destino fue fulmíneo como un tajo;

porque no conocieron ni el sueño ni la paz en los infames lechos

vendidos por la dicha,

porque solo acataron una ley más ardiente que la ávida gota de

salmuer.

Esa y no cuaquier otra.

Esa y ninguna otra.

Por eso es que sus muertes son los exasperados rostros de nuestra

vida.

 

OLGA OROZCO

Poesía completa

Adriana Hidalgo editora